В который раз ломаю лоб
О ржавый скрип убранства быта
Постсоветского копыта,
Что на льду рисует "гоБ".
Тушка в банке, как консерва,
Три иконки на стекле,
Пушка, барды и ломбарды,
Стерва дочь, сын на игле.
Сквозь все это русский писарь
Зрит белок снегов, грозу,
Что средь груды малахита
Прожигает борозду.
И берёзовые души,
И глухой зовущий глас
Средь пшеничной жёлтой гущи.
Зрит он все и в темный час.
Щурит око, чтоб увидеть
Смысл в боли и тоске.
Верит – истина тут бродит,
Шутит – "Точно не в вине".
И в вечернем полумраке,
После пьяной барной драки,
В колорите воскрешенья,
Он творит и познает.
Так рождаются святыни
И вдруг меркнут идеалы,
А он выдохнет, остынет
И в бессилии уснет.
Поэт
© Copyright: Максим Шкарупин, 2019
Свидетельство о публикации №119051107427
Свидетельство о публикации №119051107427
Рецензии