О чём мне написать тебе

О чём мне написать тебе,
Когда так время скоротечно?
И жалобы - кому? Судьбе?
За то, что ты не пишешь вечно...

Да, не загадка я, увы.
И не из тех, кто манит взглядом,
Чтоб ты неистово желал
Меня... Не ту, с тобой кто рядом!

Увы, не вызвать в тебе дрожь.
Свободен, но не от цинизма.
А я - от чувств... Ужель всё - ложь?
Пустого пытки эгоизма?

Я позвонить тебе хочу.
Зачем? Не знаю... Всё - пустое.
Без крыльев над землей лечу,
Чтобы понять, что ты такое?

Ответы - в прозе: дом и быт,
Работа - дом - опять работа...
Когда ты будешь мной забыт?
Как петь с тобой, не зная ноты?

Поговори со мной, прошу!
Слова - горох, он бьёт об стену.
Себя нещадно потрошу
За всё: за верность и измену.

Всё тягостней. Ответов - нет.
Как можно в дверь стучать? Закрыто!
Передаю тебе привет,
Поняв, что карта моя бита.

Учитель мой, учи меня
Тому, чтоб быть собой довольной!
Не справлюсь если - дай ремня,
Но так, чтобы не очень больно!

В страстях варюсь я, как в котле:
Люблю, ропщу и ненавижу,
Мечтаю ездить на метле,
Не ждать, когда тебя увижу!

Я от молчанья твоего
Горю и просто вся вскипаю.
Я знаю, зря! "Да ну его!" -
Себя съедая, повторяю.

Потом окажется как есть:
Он просто спал, он просто кушал...
Он просто жил - всего не счесть! -
Работу вешая на уши.

Да, знаю, глупо ревновать
И жить так, будто он мне нужен.
Но строчку хоть мне написать?
Я пред тобою безоружна.

Есть в том какая-то беда.
Есть и сомненье, и желанье.
Посмотришь: та же ерунда.
Как агнец, блею пред закланьем.

Мучительно такой мне быть:
В цинизме черпать вдохновенье,
И под отчаяньем творить,
Молчанья чувствуя давленье.

Всегда он был таким-сяким!
Чего ж я встречи жду, как приза?!
Себя навязывая... С ним
Я в тупике. Конец репризы.