А моему другу, поэту мои стихи не нравятся

А моему другу, поэту мои стихи не нравятся,
Ничего поэтического, говорит, в них нет,
Да и рассказы мои вряд ли понравятся...
Мы расстались, а то бы и их поднял он на смех.

Нельзя, говорит поэт, писать в стихах о личном,
Поэзия это не личный как в детстве дневник,
Некстати мне вспомнился Данте и Беатриче...
И ноги он вытер об меня как о половик.

Да, я и не претендую на роль поэтессы,
И не на какие роли не претендую я,
Потому что ни к чему мне дебаты и стрессы,
И пишу я скорее всего лишь для себя.

А кому захочется так и пусть почитают,
Не ищу признаний, денег за это не беру,
И пусть даже поэтессой меня не считают,
Ведь я от этого только куш свободы сорву.

И я не нуждаюсь в друзьях с неискренним словом,
Мне важно, чтоб честность, правдивость звучали всегда,
Я в жизнь не играю и мне хватает заботы,
Хоть и думает друг мой, что бездельница я.

Просто так вот сижу по ночам и сочиняю
Глупые сказки и еще всякую ерунду,
Зато мне не Люси, а соловьи песни поют,
И на Эго мне ветер-друг не нагонит пургу.

Знай, это не ты, это я разочарована,
На зов твой с сердцем открытым, всей душою пришла,
Поэзией твоей была я очарована,
Но ты позволил себе ценично хаить меня.


Если любовь есть, то ее никакими палками не прогонишь из сердца,
ибо Любовь выше всего стоит. Это сам Бог!