Жёлтое море из одуванчиков,
Ровный загар улиц широких.
Мама, я больше не стану тем мальчиком,
Что прогулял украдкой уроки.
Утро лучистое, личико братика.
Чистый, опрятный, сидит, меня ждёт.
Только сегодня, опять, математика
С мягкой кровати мне встать не даёт.
Долго из комнат доносятся вздохи,
Чувствую – с тела ползёт одеяло…
Всё, мне конец, дела мои плохи,
Правда, ведь цифры выдумал дьявол.
Маленький, сонный, за двери шагну,
Мысли, как тучи над спящей Невой,
Шагом поспешным квартал обогну,
С мрачно опущенной вниз головой.
И поплывут по школьной тетради
Цифры, иксы, ненавистные игреки.
Люди, скажите, чего это ради
Так должны мучиться нежные лирики?
Я застываю снова и снова,
Будто художник, поймавший натуру.
Лирикам, Мама, честное слово,
Лучший предмет – литература.
Математика
© Copyright: Андрей Домлатов, 2019
Свидетельство о публикации №119051102698
Свидетельство о публикации №119051102698
Рецензии