Окутан зал прокуренной вуалью.
Ты на помосте маленьком стоишь.
Как ореол мерцающей печалью,
Окружена пронзительная тишь.
И, тишину аккордом содрогая,
Тапер свою прелюдию сыграл.
И видит Бог, что ты уже другая.
Ты словно покидаешь этот зал.
И голос твой, бесспорно, что небесный,
Прольет на души ноющий бальзам.
И люди в зале внюхивают песню,
Размазывая слезы по глазам.
И чувствуя - на слезы нет управы,
Распахнутую боль зальют вином.
Тебе они подарят только «Браво!»,
И только розу с маленьким шипом.
1994
Окутан зал прокуренной вуалью...
© Copyright: Римма Крамер2, 2019
Свидетельство о публикации №119051102533
Свидетельство о публикации №119051102533
Рецензии