Ушел король...и-будут короли...
Еще не села пыль на полустанок,
Еще рука не пала,но,в пыли
Сгоревший мотылек...-
Тебя-не стало.
Теперь,среди воздвигнутых палат,
Пройдут кадилом..Что-то там о Сыне?
Мой Мастер,рукописи не горят,
И кровь кристаллизуется,как иней
На том,васильевском,где пала синь в асфальт,
Сиреневым снежком кропит затылок
Весна...Неве и Лете-безразлична фальш,
И-время,междустрочиями-стынет...
Не умирать на Васильевском, а продолжать жить в сердцах почитателей пришлось ему, междустрочиями восполняя пустоту потери себя и радость ухода всё-таки королём... Да, к счастью, «рукописи не горят», но «покоя» Мастер слова, думается, что не заслужил. И Ваши строки, Гена, тревожны, безнадёжны, но прекрасны, потому что не восхищаться И. А. Бродским просто невозможно. Спасибо за память!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.