Бросают гнить мертвецов, а после вырастает хлеб

Читаю в кровати.
Вожу по строчкам дрожащей рукой.
Буквы едино мертвы,
Как их автор. Мне всё равно.
Рыба гниёт с головы,
Но вещей чешуя блестит.
Буквы живут под пальцем
И мыслям даруют жизнь.


Рецензии