Писал когда-то в порванной тетради
О девушке по имени Весна;
Боюсь, на новые заоблачные дали
Мне уж не хватит мастерства.
Ах, милый друг, нам как-то не пристало
Тропой стыда и гордости брести,
Так, может быть, уже пора настала
Нам стрелки на закат перевести,
И бросить всех, чьи здравницы и речи
Нас согревали, памятью дыша,
И тех, с которыми при каждой новой встрече
Переворачивались сердце и душа…
Никто не виноват, что в этих строках
Лежат седые корни бытия,
Да только из моих друзей-пророков
В живых остался на Земле лишь я;
И если полечу когда-то книзу,
То упаду в зелёную постель,
Которую расстелет под карнизом
Мой брат Апрель.
Апрель
© Copyright: Михаил Ирин, 2019
Свидетельство о публикации №119051002435
Свидетельство о публикации №119051002435
Рецензии