Утихла боль, зарубцевались раны.
Былое превратилось в тишину.
На праздничном столе
Свеча плывёт в стакане…
В её огонь обиды я кладу,
Охапками пожухлых листьев
Кидаю горькие слова.
Бросаю фантики бессмыслиц…
Огонь сжигает их дотла.
Туда ж с лихвой занозы – щепки
И шишки после тумаков,
Предательства сухие ветки,
Коряги злобных болтунов…
На праздничном столе
Свеча плывёт в стакане
И затихает боль во мне
За право говорить стихами.
Утихла боль, зарубцевались раны...
© Copyright: Елена Зернакова, 2019
Свидетельство о публикации №119051002398
Свидетельство о публикации №119051002398
Рецензии