Слова, слова, слова, слова…
Мы после смерти произносим,
Скорбим, жалеем, превозносим,
Поем Осанну, траур носим,
Прощения, бывает, просим,
Слезу роняя в рукава.
По жизни нам бывает тесно,
Чего-то мало, не до дна,
Не так вздымается волна,
Да чаша вроде не полна,
То вдруг напротив - не до сна,
И лужицей глядится бездна.
Порой не знаем, что творим,
И растеряв все без следа,
Вдруг видим, что прошли года
И то, что счастье не всегда
В том, чтоб в четверг была среда
Иль чтоб иметь, чего хотим.
Суждений разных тут не счесть.
Кому-то, скажем, молодому -
На взлет и вскачь, по-боевому.
В мои ж года все по-другому -
В покой, домой, да «по большому»
И чтоб хотеть лишь то, что есть.
г. Москва 1 ноября 2016 г.
Пенсионное счастье
© Copyright: Денис Владимиров 60, 2019
Свидетельство о публикации №119051000185
Свидетельство о публикации №119051000185
Рецензии