Он пишет о том, что скучает...

Я войду в пустой дом, что заброшен,
И пальцами пыль перетру в сквозняке.
Веками в историю путь его вложен,
Но комнаты обжиты были никем.

Он в самой пустынной деревне,
Весь в зарослях старой травы,
Рассыпается сам на поленья,
Сложив аккурат на полы.

Как с карт прочитаю историю
Семьи, что покинула отчий приют.
Там в письмах целует Викторию
Муж, призванный летом на фронт.

Он пишет о том, что скучает,
И хочет скорее вернуться домой.
Вот только солдат едва ли узнает,
Что ужас окончится в 45-ом, весной.

Он Вику свою убеждал в каждой строчке,
Что вот-вот он вернется в их дом.
Он снова хотел к своей маленькой дочке,
И чувствовал в горле сжимавшийся ком.

Писав эту весточку из лазарета,
Он знал, что не сможет прожить эту ночь.
Ему в бессознанье присмертного света
Никто не сумел, к сожалению, помочь.

Я дальше пройдусь по пустынному дому,
Здесь больше осталось следов той войны.
Вот тут половица скрипит, вторит стону,
Слетевшему с уст столь юной вдовы.

Недолго горела в аду этой вести,
Её и саму смерть вскоре нашла.
Бездыханная Вика, сжимав в руке крестик,
Навстречу к родным и к мужу пошла.

И эту деревню война погубила,
Здесь больше не будет играть детвора.
Кровавым пятном война наследила,
Убив всех людей небольшого села.

Закрою все двери и выйду во двор,
Но дышать ничуть легче не станет.
Жутко в том доме было с тех пор,
Как только три жизни увяли.