Спираль

На что уходят порастраченные годы?
На хмель любви, оборванный как сладкий сон?
На вольнодумство? Бег в подземных переходах?
На поиск душ родных, звучащих в унисон?

Терпеньем, муками, бессстрашьем, полукриком
не оскуднеет путь. Не упереться б лбами в горизонт
Востока мудростей и Запада, что так и остался диким.
Идти. Не выбирая меньшее из двух возможных зол.

Куда?

На Север!? Север...
Как за жаждой родника.
Напиться правды, даже если будет очень горькой.
И от неё бежать на многоликие юга,
разбавив жизнь, как растворимым кофе, хоть каким-то толком.

Увы!
Всё возвращенью неизменно подлежит.

Найти свою спираль.
Глотнуть безмерность.
Окунуться с головою в вечность.
И не ходить по кругу, не накручивать те ж самые круги,
держа в руках лист чистый с приглашеньем в бесконечность.

Из всех иллюзий - всех хитрей иллюзия свободы.
Вот, кажется - она! Но, что-то, всё равно, не так.
Вцепились.
Вгрызлись в душу
прожитые годы.
Ты - гений,
шут,
шаман,
апостол
и дурак.