Был мужик тот не дебил,
Он с дорогой рядом жил
И терпел он сколько мог
Этот шум и этот смог.
Но не вынесла Душа,
Сделал он к террору шаг,
Ночью ямы он копал
И гвоздей в асфальт втыкал.
Из окна с утра смотрел,
Вид аварий его грел,
Но народ так матерился,
Что мужик от злости спился.
И теперь в деревне он,
Тишиной стал оглушон,
Стало шума не хватать,
Стал романсы он орать.
Получалось все не сразу,
Но искусство ведь -- зараза,
До того допелся он,
Был на конкурс приглашон.
И теперь, читатель, слышь,
Рукоплещет сам Париж,
Такова Судьба -- злодейка,
Вьется, словно в джунглях змейка.
Но Судьбу не приручить,
Лишь с надеждой надо жить,
Что, возможно, повезет,
Люди -- сказочный народ.
ПРИПЕВ
Умных мало на Земле
И воюют вот оне,
Что б другого обобрать,
Их зачем рожала мать?
И куда же смотрит БОГ?
Счастья людям дать не смог.
Нам судьбу не приручить
© Copyright: Михаил Шурганов, 2019
Свидетельство о публикации №119050903561
Свидетельство о публикации №119050903561
Рецензии