До атаки ещё полчаса...

Поутихло погодие вроде,
Дождь слегка моросит, а не льёт,
Нас живых, в девятнадцатой роте,
Наберётся едва ли на взвод.

Всё несётся в своей круговерти,
Но ничто не сломает, хоть гнёт,
Стало быть, незаполненный смертник
Пулю-дуру опять отведёт.

Дно окопное чавкает хлябью,
Попривыкли, какой тут уют,
Есть сто граммов наркомовских...хряпну,
Если выживу, завтра нальют.

Ну,...за жизнь дорогого народа,
Хоть ни матери нет, ни отца...
Чтобы нечисти разного сброда
Не клеймили Отчизны лица.

Пробрало...аж, до колик в желудке,
И с чего-то припомнилось вдруг,
Как приснились вчера незабудки,
Мирный, пахнущий травами, луг.

Кто-то пишет стихи, как умеет,
Кто-то прячет поглубже трофей,
Я иду по войне без трофеев,
Так, по-моему, всё же честней.

Что мне надо, безродному ныне,
Ну, не нажил и что тут желать,
На курке надоедливо стынет
Еле тёплого пальца печать.

Помолюсь небесам, как умею,
Пусть не верю, зачтется, небось,
Я в себе сомневаться не смею,
Ведь победа не прёт на «авось».

С неба месяц свисает подковой,
А под ним тишины полоса,
Я, пока что, живой и здоровый,
До атаки ещё полчаса...
P.S
Время тянет от лет этих рьяных
И войною пропитанных мест...
Сколько их полегло, безымянных,
Под ни кем не поставленный крест...