Жил поэт в однушке у леса на опушке

Жил в избушке, на опушке
Александр Сергеич Пушкин.
Собирал грибы в лукошко
и потом смотрел в окошко.

Очень он любил и кошку,
корм давал ей чайной ложкой.
Починял он стула ножку
и поранился немножко.

Гвоздик в стул он забивал
и по пальцу вдруг попал.
Громко выругался матом
точно грома где раскаты.

Закачалась та избушка,
вышла из лесу старушка.
- Ты чего тут раскричался?
- бабка грозно завопила. -
Ночью я клопа убила,
но об этом ведь молчу,
лишь еду сильней перчу.

Тут поэт наш рассердился
и старушке говорит:
- Ты иди своей дорогой
старику уху вари!

- Из чего варить-то буду?
Нету рыбки золотой.
- Ну ты, бабка, и зануда!
Так вари уж из простой.

- Мне простая не годится,
там одна лишь чешуя.
- Что теперь мне? Застрелиться?
Видно, ты судьба моя.

- Я взамен открою карты:
тройка, туз да и семерка.
Любишь ты играть азартно ,
Будешь вечно импозантным.

- Я не картежник, а поэт!
Мне карты эти ни к чему.
- Ты любишь всласть поесть котлет,
необходимых так уму.

- То дело не твово ума!
Отстань.Чего ты привязалась?
- У каждого своя сума,
и мало жить тебе осталось.

- Откуда, старая карга,
подобное тебе известно?
- Там будет снег или пурга,
и заколдованное место.

- Пошла ты прочь! Оставь меня!
Стреляться я не собираюсь.
- Но твой Дантес вошёл уж в лес.
На этом я прощаюсь.

- Откуда ведьма появилась?
Давно я не был в церкви.
Но время вдруг остановилось,
и вот жилет прострелян.