Мой Граф

Стук колес – подъезжает повозка,
Конь гнедой ее только привез.
Вот картина как будто из воска,
Только люди живые из роз.

Подбегает к повозке прислуга,
Хрупкость тела и колкость рук,
Граф выходит, за ним супруга,
Он оправил свой серый сюртук.

Это две увядающих розы
Возвратились к себе домой,
Ветер осени, скоро морозы,
Оборвет лепесток порой.

А замшелый забор вокруг дома
Невысокий и тоже родной
Незабвенну страницу альбома
Украшает своей простотой.

Дом стоит небольшой, но теплый,
Вдоль дороги из черного камня.
Пусть он блеклый и очень тёмный
Но внутри горит жарко пламя.

Пламя жизни и буря эмоций,
Яркость памяти о пылкой юности,
А теперь там лишь память и кости,
Раздробленные в пыль мудрости.

Розы вянут, но держат друг друга,
Растворяет осадки время,
Прибежит вновь старый прислуга,
Попытаясь собрать потери.

Смерть за дверью - такая правда.
Неслучайно живём и верим,
Распускаются пальцы завтра,
На сегодня захлопнем двери.