Жизнь-это...

А что если взять и сказать, что вся жизнь - это вымысел?
Как чьей-то прямою рукою написанный штрих,
Что на обозренье народа когда-то был вынесен.
Что жизнь - это проза. А чья-то, быть может, и стих.

Но коли всё так, то извольте же вы объясниться,
Почему же тогда жизнь настолько проблемна, бренна,
Ведь если она есть творение некого писца,
Отчего не убрал из глазницы своей он бревна?

За что же в рассказе сием мы безвинно страдаем?
Отчего же пером его столько предписано бед?
Что ему стоило жизнь расписать сразу раем,
Раз с нуля был написан им весь этот жизненный бред?

Вот и вывод отсюда, что жизнь - это вовсе не вымысел,
Скорее ошибка, иль инкубатор для нашего разума.
Портал, что был заново выдран, вырыт и выгрызен,
Для всего, что когда-то уж было и не было сказано,

Обучение в наиэкстремальнейших ситуациях,
Подготовка длиною в жизнь, но к чему-то большему.
И чем больше проходишь, чем больше срываешь овации,
Становится вроде понятно тогда уже что к чему,

Смотришь вокруг: да, в жизни не всё так уж гладко.
Жизнь эта комом навесит на сердце свой груз.
Жизнь далеко не подарок, отнюдь не сон сладкий,
Жизнь - это кома. Надеюсь, я скоро проснусь.