Не прикоснуться к изящной руке,
Вот и любуюсь я издалека
Сшедшей с Творца наилучших лекал,
Не оставляя следов на песке.
Шутка ли? Бывший готов на рожон
Лезть и за слово пустое порой,
Тщетно смиряя надежд своих рой,
Встал обездвижен и разоружён.
Что за проклятье твоей красоты?
Глаз бы лишился, да поздно теперь:
Уж затрещала скрипучая дверь
С мыслию лишь: "Постучишься ли ты?"
То пустяки, ни к чему прятать взгляд,
Этот рассказ бесконечно не нов:
В старых домах, как известно давно,
Вечно назойливо двери скрипят.
Что волноваться о хрупком ростке?
Смажутся петли, смирится огонь,
С тем и смогу восхищаться я вновь
Той, чьих не видно следов на песке
Петли
© Copyright: Игорь Ганс Шляхов, 2019
Свидетельство о публикации №119050703175
Свидетельство о публикации №119050703175
Рецензии