Поэтов руки - торопыги,
Вязать снопы и сразу в риги,
Под стать тому опупеоз -
Как мохом, книжками оброс.
Не стану тем, кто бело* пишет
И эхо дальнее не слышит,
Как клён, в зелёном часовой,
Грозою позднею весной
Листвой от ветра в ночь колышит.
Да. Ночь. Пора бы на покой,
От эха вспыхну я работой -
Ньютона вспомню вдруг бином,
А следом мысли о ином ...
И пусть за книжками зевота,
Машу на это я рукой -
Другое время, я другой,
Но что - то есть от "Идиота".
* - набело, окончательно
Идиот
© Copyright: Дмитрий Маркидонов, 2019
Свидетельство о публикации №119050702503
Свидетельство о публикации №119050702503
Рецензии
