Суровый век, порубленный мечами,
Твой прах хранит в курганах тишина.
Лишь только солнце в травах, вечерами.
Пригубит кубок старого вина.
Взгляни же вновь раскосыми глазами
На сонный лик российского села…
Пускай звенят призывно удила,
И даль горит походными огнями.
И дай-то Бог, услышать снова речи:
«Не дрогнем, русичи, в жестокой сече,
В любом из нас живёт бесстрашный скиф.
Почётна в этой жизни наша доля…
За нами, братья, щит лесного поля
И стрелы тонкие зелёных нив».
23. июнь. 1982г.
Суровый век, порубленный мечами
© Copyright: Игорь Владимирович Кулебякин, 2019
Свидетельство о публикации №119050601852
Свидетельство о публикации №119050601852
Рецензии