Вечером...

Луна, холодным светом за окном,
Небесной тьмы святая бесконечность...
А я на подоконнике одна...
И старый том в руках, библиотечный...

Я поднесу раскрытые страницы,
Задумчиво к усталому лицу...
О, этот запах... в сердце мне стучится,
Хоть книгу всё никак я не прочту...

Перебираю пальцами страницы...
А вихрь мыслей где-то далеко...
Всё медленней смыкаются ресницы
И на душе становится легко...


Рецензии