Пятьдесят недель

Пятьдесят недель…
За что?
И куда потом засунут?
Будто это конь в пальто
И оборванные струны.
Звука нет, свободы нет,
Тело бледное разбито
И всего один куплет
И припев, давно забытый…


Рецензии