Ты их видишь в метро, на проспектах,
В богом забытых барах, кино.
Один из них поэт, другой архитектор,
А третий и вовсе нигде и никто.
Тех, кто крутит в руке зажигалку,
Держит бутылку в кармане пальто.
Чья душа - вокзал, чей дом - коммуналка,
Кто пишет рифмами точно в стол.
И чаще выходят они под вечер,
Ныряют из дома и прямо в толпу.
Душа их пуста, а взгляд - безупречен,
Неясно, что мыслят, не слышен их пульс.
Садится солнце, и все по домам
К родным и любимым, к ужину, к чаю.
А они все идут по аллеям, мостам,
И курят угрюмо, о других вспоминая.
А ты бросаешься им вслед, как по лезвию бритв,
Не можешь понять, почему они так холодны.
Если бы ты только знал, почему болит,
То ты бы смог их закрыть от войны.
Ты их видишь в метро, на проспектах
© Copyright: Ксения Фрейзер, 2019
Свидетельство о публикации №119050306695
Свидетельство о публикации №119050306695
Рецензии
