Течение лет и Леты
утащит и нас, стоящих
у края, у парапета
ли. Ложных и настоящих,
и нужных, и бесполезных,
в стремнину тела втирая.
Беззвучно и безболезне…
Но всех нас. Не разбирая.
Неровное наше «завтра»,
пульсирует над ключицей.
Но время нас всех на завтрак
сожрет. И уже не случится
пожить просто так - настоящим,
очистив башку от вздора:
минувшего черный ящик
открыт каждый раз Пандорой.
Надежда зверьком забитым
все лезет в нору былого.
Но памяти нашей биты
уже растеряли слово.
Его произносит Бродский,
поет его вечно Летов,
а мы переходим вброд Стикс,
чтоб вновь захлебнуться Летой.
Почти не держась за души,
мы смотрим вполне покорно,
как лезвие лет минувших
кроваво ползет по горлу.
Настоящее
© Copyright: Оксенчук Дмитрий, 2019
Свидетельство о публикации №119050306129
Свидетельство о публикации №119050306129
Рецензии