Он жизнь не прожил, он её потратил,
Как грош последний в стрёмном кабаке.
Он чертит улицы своей поникшей статью,
От всех, уже ушедших, вдалеке.
И ждёт неспешно своего ухода,
По Невскому шагая сквозь прохожих.
Ему не в лом дождливая погода -
Не ей ему простудой дни итожить.
Карман слегка оттягивает фляжка.
В ней два глотка осталось коньяка.
Подобный груз пожизненно не тяжкий,
И ноша эта до сих пор легка.
Всегда с собой карманное застолье,
Его несложный поминальный вкус.
И сердце, что давно привыкло к боли,
Последний ждёт от прошлого укус.
Уходящий
© Copyright: Алексей Ченко, 2019
Свидетельство о публикации №119050208734
Свидетельство о публикации №119050208734
Рецензии