Око

Погасли сумерки, и раскаленным оком
луна плывет. В гнезде сосновых веток
она запуталась так наглухо, что локон
сосновых стружек мне в окно заметно

подмигивает. Локон освещен
сиянием луны в снегу. Пока я мыслю
о миллиардах лет, луна плывет еще
правее, и над ней уже нависли

другие тени веток. За окном
мне мир потусторонний нарисован
так явственно, что думать об одном
могу: о локоне сосновых стружек. Совы

невесть откуда смотрят на меня
кошачьими, хитрющими глазами —
и светятся. Да, это западня,
и день грядущий и эпохи знамя —

которого, к тому же, нет почти!
Так, сдуру позабавился дизайнер
для украшенья неба... Но, почтив
особу малую мою тоской, неслышно замер

свет мысли о рубанке и луне,
о стружках и смоле, и о сосновых
сплетениях судьбы на валуне,
спасенном для язычников, и снова —

ожившего. Я жду его весь год.
Невидимый, истертый от забот
простых людей — он мне откроет вход
куда-нибудь по правде... — он не врет.
1.03.02