Сектанты мёртвого усатого грузина,
Потомки быдла, вертухаев, стукачей,
Как ваш кумир, смердит казённая резина.
Мой дом порушен, обворован и ничей.
Я снова в дебрях непролазного застоя,
И натыкаюсь на некрополь площадной.
Дымит парадами чудовище хмельное
И, ненасытное, охотится за мной.
Меня обыскивают щупальца системы
И подавляют вышки сотовых услуг.
В свинцовых тучах лёг на дно дырявый Кремль,
Палач не выронит топор из цепких рук.
Ломает Заповедей свет маршрут обратный,
Гудит эпоха из концлагерной трубы.
Меня на прочность проверяют многократно,
И я сдвигаю атмосферные столбы.
Была бы нынешняя Русь святой, былинной,
Но снова встряли ниоткуда низачЕм
Сектанты мёртвого усатого грузина,
Потомки быдла, вертухаев, стукачей.
Обратный маршрут
© Copyright: Сергей Крикунов Сова, 2019
Свидетельство о публикации №119050203139
Свидетельство о публикации №119050203139
Рецензии