А у нас почти пурга,
Снега нет, песок на раме,
И болит опять нога,
От колена ниже, Маме...
Непогода тело мнёт,
Натянулись сухожилия ,
И какой теперь полёт?
Как раскинуть в бурю крылья?
Жёлтый с кварцем горизонт,
Дно рванулось на поверхность,
И песок жуёт, плюёт,
Покрывая пылью местность...
Зов ушедших кораблей,
Растворяется в пустыне...
Час продолжится? Иль день?
Кашель, хрипы и уныние...
Пыльная буря...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2019
Свидетельство о публикации №119050202548
Свидетельство о публикации №119050202548
Рецензии