Когда доходишь до фатальности
бытия, и поиска вдохновения
все той же сути.
Можно досадой сказаться на кончике
острия,
и не поможет диплом
о твоём институте.
Ты со лба вытираешь пот,
подсчитываешь весь этот прайс,
допиваешь вино, будто оно антидот.
И заряжаешь на 100 свой девайс.
Покупаешь билет, на ближайшие дни,
не успев самым важным сказать "пока".
И так сильно устав от глухой болтовни,
просто включаешь в себе дурака.
Ночью садишься ты в хладный поезд,
сердце стучит,
будто ты инвалид.
Рваный, потрёпанный,
но без агонии,
тихо садишься...
Тихо. Молчишь.
Станция -Зима-
© Copyright: Саша Бродский, 2019
Свидетельство о публикации №119050100296
Свидетельство о публикации №119050100296
Рецензии