На нивах пастбищных лугов,
на сочных травах скот пасётся.
На ароматной свежести ветров,
безутешный недуг их уймётся.
Под приглядом зорким пастушка,
уж нету им желанной воли.
Когда влечёт на пойло их река,
утоленье жажд сильней неволи.
И в каламбур оплошного бытья,
сошлись на излишествах внимания.
И на знакомый голос соловья,
дружно двинув без мычания.
И пылится поле от копыт,
из глубины истории добытых.
Где под корытом клад зарыт,
на лихой беде давно забытых.
и пылится поле от копыт-
© Copyright: Леонид Говоровский, 2019
Свидетельство о публикации №119043000591
Свидетельство о публикации №119043000591
Рецензии