знак

А книги брал с собой. Хватило знака бы,
когда б забыл, откуда я и кто.
Я стал печатным знаком. Знаком якобы.
Не точкой стал. Скорее, запятой.
Продолжить можно. Нужно ли? Неведомо.
Зачитанные книги перебрав,
опять прочтёшь по-новому. Поэтому
читатель прав скорее, чем неправ.
И я - читатель. Пишущий, конечно же.
Хотя и за бугром не тот размах,
но больше понимания и нежности
рождается брожением в умах,
объятых не высотами - глубинами,
где слово - изнутри, не свысока
несёт полутонами голубиными
воркующую прелесть языка.
И запах мха на скате черепитчатом
по-прежнему волнует и влечет
привычных к дополнениям и вычетам
в истории, давно закрывшей счет
безвестными убийцами, убитыми,
а что ещё теперь предъявишь им.
Под пулями, под саблями, копытами
остались те, кто жизнью был гоним.
Но классика прочитана и пройдена,
и нет в душе ни боли, ни огня,
когда мне кто-то снова пишет с родины
о том, как хорошо ей без меня.