Скрипач не спит ночами полнолунными,
Звучит в тиши жестокой музы смех,
А рядом скрипка с порванными струнами
И кипа писем жарких, но не тех.
Как он хотел бы захлебнуться песнями,
Крича гирляндой нот немой вопрос!
Никто не обещал, что будет весело,
А если обещал, то не всерьёз.
Сидел в саду смиренно тихий праведник,
Прислушиваясь к голосу души.
Среди цветов и статуй белокаменных
Он чаял впредь греха не совершить.
Но страстью увлекаемый телесною
Оставил он молитвенник и пост.
Никто не обещал, что будет весело,
А если обещал, то не всерьёз.
В каморке тесной где-то на окраине
Жил профессионал заплечных дел.
Ища себе покой и оправдание,
Он клял в коньячном смраде свой удел.
Не раз желал он сам, научен бесами,
Подвесить к потолку буксирный трос.
Никто не обещал, что будет весело,
А если обещал, то не всерьёз.
Никто не обещал, что будет весело
© Copyright: Игорь Ганс Шляхов, 2019
Свидетельство о публикации №119042905636
Свидетельство о публикации №119042905636
Рецензии