Как всю жизнь можно вместить,
На каком-то листе и бумажке?
Чтоб по правде, писать и не гнить,
Словно прожил, в какой-то мечте.
.
Рассуждая все темы,
Что казались враньем.
Говорить милые вещи,
Наконец тобой и не кем.
.
Без потока лиц-насекомых,
Что давно приелись слезами,
Без эмоций, правды, любимых,
Как давно угасли свечами.
.
И на мир, смотреть как-то косо,
Словно он, испорчен, изгажен,
Как тот бомж, хотя и загажен.
Как вон тот, что тебе не приятен.
.
Разве утром бывает приятно,
Ехать, смотреть, на холмы.
Это все бесконечные травмы,
Это все нам давно не дано.
.
И как можно,в конец, на бумаге,
Заключить опять жизнь.
Прописав не как в плане,
Каждый наш шаг на ступень.
Бумажка
© Copyright: Иона Штирлиц, 2019
Свидетельство о публикации №119042808524
Свидетельство о публикации №119042808524
Рецензии