Слово о поэте

Природа щедро наделила
Талантами святую Русь.
Есть дарования, есть сила,
И есть загадочная грусть.

Прошло немало уже лет,
С той памятной для всех нас даты,
Родился в этот день поэт,
Стихи чьи Родиной богаты.

В Москве  на праздник Вознесенья
Под громкий колокольный звон,
Родился маг стихотворенья,
Для всех поэтов эталон.

Перо гусиное, чернило,
Листок бумаги, секретер.
И этого вполне хватило,
Писать, как в древности, Гомер.

Рождён поэт в семье дворянской,
Французский был там, как родной.
Но вскормлен он рукой крестьянской,
Арины, няни дорогой.

Крестьянский быт и слог народа,
Сказанья русской старины,
Дары нетронутой природы,
Во всех стихах его видны.

Поэт-бунтарь, поэт народный,
Довольно острый на язык,
Имел характер непокорный,
И унижаться не привык.

В те времена царям служили,
Хвалили их наперебой,
Поэты оды им сложили,
А Пушкин был самим собой.

Он был и будет для народа
Родным поэтом навсегда.
Мечтой его была свобода,
Но не взошла ещё звезда.

Погиб поэт, невольник чести,
Так Лермонтов о нём сказал.
В почёте были жрецы лести,
А Пушкин од не сочинял.

Народ оплакивал Поэта,
И памятник ему воздвиг,
Но главный монумент при этом
Навеки будет его стих.