Скука-любовь

...а до взмаха не было ветра.
Да и неба не было тоже.
Да и этой странной вселенной до него не видел никто.
Были плащ, да шляпа из фетра,
да давно не точенный ножик,
да профуканные билеты непроверенного лото.
..........
Тот, взмахнувший, просто скитался.
Не искал, не верил, не бредил
офигенным актом творенья, упакованным в новый мир.
Просто жил, любил, ошибался,
выливал закаты из меди,
и своё невинное счастье превращал в простой сувенир.
..........
За глобальным видел отрезки
примитивных линий печали,
всё искавших выхода к душам персонажей ветхих статей
о каких-то доводах веских
в пользу лжи, вплетенной едва ли
в аккуратные косы страха просыпаться опять не с ней.
..........
И ведь мысль была не об этом.
Ну кому охота трудиться
над бессмысленной жизнью первых, что на смерть обрекли вторых?!
То ли дело - маска поэта!
В ней, хоть что потом ни случится,
всё питает душу надеждой, что уж ты то - нет, не из них.
..........
Да, терзался рваным началом,
вспоминал родителей часто,
изливался мысленным градом по краям запретов отца,
над которым мама ворчала,
называя Екклесиастом
то ли трезвого старикашку, то ли выпившего юнца.
..........
Не один, но так одиноко
ощущал себя вне кого-то,
излучающего без меры ироничных ответов свет...
Что реальность? - Скобки упрёка
не сошедшего с эшафота
за набор пустых убеждений и священный автопортрет.
..........
Да, бывало, маялся скукой,
низводясь до пепла эмоций
над разверстой бездной наследства после гибели Пустоты.
Знал же, странный!
Ведал науку!
Воздающему воздаётся
исключительно многократно за несбывшиеся мечты.
..........
Не сдержался.
Выдумал время,
а за ним и блоки пространства
начал печь в промышленных целях, запуская в опыт туман
обобщений в избранной теме
превосходств сарказма над чванством
белых рифм, составивших позже неплохой сакральный роман.
..........
И вот так, меж мыслей плутая,
и роняя слёзы без смысла,
доигрался...
Стал не ребёнком, а вполне реальным отцом,
вдруг познавшим двойственность рая
глупых букв в неискренних числах,
никому не нужных подсчётов умудрённых и подлецов.
..........
Всё - случайно.
Выдох над текстом,
суета, мгновенное в вечном,
тёртый корж и масло для крема, чтоб миг надеждой полить.
Только... много вдруг стало места
для паршивого в безупречном,
упакованном в суть вопроса, так не быть в себе или быть?
..........
И, зажав парсек в миллиметре,
он ладонью глину скукожил,
и взмахнул распахнутой полой ненадеванного пальто...
...а до взмаха не было ветра.
Да и неба не было тоже.
Да и этой странной вселенной до него не видел никто.