Каждый текст всё равно получается о любви

каждый текст всё равно получается о любви,
даже если он о войне,
о политике
или о боге…
старые девы сморщены, обескровлены и мертвы,
потому что никто не целует
их бледные впалые щёки;

алкаши спят на лавках, их боль заглушает спирт,
у вахтёров и дворников –
отсутствующие лица…
одиночка в метро прикрывает шарфом пустырь,
видит пару напротив
и подумывает застрелиться.

бабушки, продающие яблоки, лук и цветы,
немолодые таксисты, пропахшие горьким дымом…
и все вы, читающие стихи:
ты, ты и ты –
так жаждете оказаться любимой или любимым.

генерал, посылающий чьих-то детей на смерть,
дьяволица, что носит пурпурный костюм от Prada –
готовы расплавиться, разреветься и зазвенеть,
если кто-то шепнёт им на ухо,
что любит
и будет рядом.

в каждом посте, опубликованном в три утра,
в каждой приторно-сахарной фотке на аватарке
спрятаны крики о помощи,
ожидание
и хандра:
так в украденных морем подлодках
стучат о любви морзянкой…

всё, что когда-либо создал человеческий род,
или тот, чье короткое имя не произносят всуе –
говорит о любви, без которой любой умрёт...

говорит о любви,
которой
не существует.