На скамейке у старого клёна

Воет ветер прохладой немой,
От промозглой погоды уныло,
Возвращаются люди домой,
Где тепло и уютно в квартире.
Только я одиноко брожу
По бульварам избитых мелодий,
Оставляя следы на снегу,
Пряча руки в карманы поглубже.

Фонари распускают свой свет,
Серебром жёлтым сеют тоскливо,
Затерялся в дали белый день,
Ночь пришла притаившись чуть слышно.
Она стала родным мне крылом,
Одиночество с ней неделимо…
Тишина…
И все мысли о нём,
На скамейке у старого клёна.

    ………  ………… …………

Закурю и тихонько пойду,
Заплетаясь в извилистых тропах,
Может больше сюда не приду…
Ждать напрасно тебя я
    Не в силах…


Рецензии