Усы пожелтели от дыма мохры,
И пальцы у деда грубы и добры.
Медаль «За отвагу» на старом мундире,
Что выцвел от пота в утраченном мире.
Ко мне прижимался он жесткой щекой,
А я вырывался, толкая рукой.
Кричал он вослед мне: «Запомни, внучок!
Земля эта наша. Держись, мужичок».
Прошло под сто лет с той ужасной войны.
Цветы на могиле среди тишины.
Вокруг снова призрак железной стены,
В деревне разруха, лишь церкви видны.
Заросшие пашни, гнилая изба,
О ставни забитые бьются ветра.
Я помню те руки, слова и глаза...
Простят ли нас дети? Простят ли небеса?
Цветы на могиле
© Copyright: Сергей Маларик, 2019
Свидетельство о публикации №119042802005
Свидетельство о публикации №119042802005
Рецензии