Блуждая в странствиях порока,
Я видел жадного пророка:
Он о конце для нас кричал.
И душу жёг своим упрёком,
Сквозь плоть глядя змеиным оком,
Сквозь мех пуская слог галопом
И в кость вонзаясь рогом-роком.
И ждал отклика бесноватых,
И ждал покаянья Хвостатых,
И выл. Но знал, что тщетно ждал.
И сдал пророк свой пост мятежный,
И сам ушёл в тот мир болезный,
Что лишь от скверны убрегал.
Но новым, человечьим, глазом
Взглянул на мир я тот заразный,
На мир, тянущий щупы грязны
И награждающий Хвостом.
И устремился я сквозь тело
Толпы бездумной, оголтелой,
Не помнящей Людского дела
И мнящей, что и Сын - с Хвостом.
И ворвался в свои пенаты,
Что источали запах хаты,
Но не были уж будкой "брата",
Терпящего за малый рост.
И ворвался в свои пенаты
С идеей гордой, но богатой:
Найти тот Хвост,
Отсечь тот Хвост!
Хвост
© Copyright: Виктор Смолин, 2019
Свидетельство о публикации №119042706529
Свидетельство о публикации №119042706529
Рецензии