17 - Русские II. Русская дочка

                2

Моя русская дочка –
как идешь ты по Праге! –
как по площади счастья,
как по улице грёз.
Гордо голову держишь
от любви и отваги,
и сердечко трепещет
в сарафане из роз.

За плечами – гитара,
и идешь ты, танцуя,
ну, а ритм выбивают
заводной – каблучки.
А в руках
                в целлофане
не цветы –
                поцелуи.
И глазами стреляют
вслед тебе – мужички.

- Погляди-ка, испанка!
Кастаньет не хватает.
 
- А, быть может, цыганка?
Только кожа – бела.

- А моравские чешки?
Здесь такие бывают.

- Одним словом, не наша –
кто б она ни была.

Речь родную услыша,
моя русская дочка,
ты идешь, не смущаясь,
но отводишь глаза.
Потому что не хочешь
этой звездною ночкой,
чтобы русский по-свойски
тебе грубость сказал.

А потом – на эстраде,
струн небрежно касаясь,
ты лепечешь по-чешски
и по-русски поешь…

В темном зале, притихшем,
перестрелка косая.
Ты опять под прицелом –
и иного не ждешь!

- Погляди-ка, грузинка!
Носик тонкий с горбинкой.

- А, быть может, чеченка?
Там таких я видал.

- Одним словом, с Кавказа, -
подытожили разом.

- А, скорее, еврейка, -
это третий сказал.

Ты как будто не слышишь,
над гитарой склоняясь…
Да, наверно, не слышишь –
всё поешь и поешь…
Впрочем, радует нынче,
что с московскими знаясь,
от родимых скинхедов
в отдаленье живешь.

Только родина снится.
Этот запах приносит
то ли поезд восточный,
то ли ветер морской…

Моя русская дочка,
ангел темноволосый,
кем ты будешь казаться
на бурлящей Тверской?..


                2002 г.           Прага