***

В каждом сердце живёт полупрозрачный силуэт,
В самом сердце искажённых идиллических картин.
Дорисует умелый художник детальный портрет,
Допишет хвалебную оду вдохновлённый поэт.
Искусный скульптор клятвенно перечислит миллион самых прозаических причин,
По которым регулярно берёт в руки обожённую глину и мягкий пластилин.

Тонкая площадь руки рвёт очередной десяток листов тетрадных,
На льняном холсте остались лишь размашистые щедрые мазки.
В набросках этих фальши меньше, чем в голосах маститых теноров эстрадных.
Не проще ли изобразить урбанистический пейзаж и повесть черкануть о каменных домах фасадных?
На карте тысячи морей кипящих, но не сыскать остывшие прибрежные пески.
Как долго к ним идти? Насколько знойные бескрайние пустыни достижимы и близки?

В полутёмной мастерской безмолвная тишина, принял эстафету неистовый крик.
Нет запоздалого эха, вместо него лишь призрачный мираж.
Зачем спасать ремесленников? Их ослепил случайный блик.
Горят широкие полотна, есть тёплый пепел, нет благочестивых книг.
Их утешение: среди дыма едкого предугадывать, каким бы был тираж.
И собирать как пазл из осколков мелких разбитый затуманенный витраж.

25.01.19