Чужой судьбы не выпросить вовек...

Чужой судьбы не  выпросить вовек.
С какой родился, с той и проживаешь.
С судьбою данной живешь , порою, век.
Как это мало  в конце лишь понимаешь.

А жизнь проходит словно длинный день,
Где уместилось все - с рассвета до заката.
К концу же дня мы, как трухлявый пень.
И к прежним дням уж нет для нас  возврата.

А судьбы разные у всех и своя доля.
Одним судьба подарки только шлёт.
А для других она сродни неволи.
И очень часто наотмашь сильно бьет.

В чем же секрет такой несправедливости?
И почему Господь так " милосерден" к нам?
Как заслужить хоть каплю Его милости?
И день счастливый - для нас уже бальзам.

Ужели правда, что мы все отвечаем,
За те грехи, что свершены до нас?
Ужели мы кому-то чем мешаем?
Коль это так... Обидно нам подчас.

Нам говорят, что жизнь есть бумеранг.
Вернется он... Вернется он однажды.
Коль не вернулся, судьба дает нам шанс.
А шансов двух нам не дается дважды.

Судьбы чужой не выпросить, увы.
Живешь ты с той, что Богом предназначена.
А коль живете, обходя все "рвы",
Видать что с Богом  связь у вас утрачена.

Не слышит Он ни просьбы, ни мольбы.
Не видит слёз. А, значит, глух и слеп.
Меж Ним и вами - море пустоты.
А Божий храм , не храм уже, а склеп.