218. Бухта забытых кораблей

в жизни всегда всё выходит не так и, корявее,
хочешь лазурную синь, ломка в конце,
помню ещё...   (если об этом),
еле сдерживая подкативший к горлу ком.

иногда бываю где-то рядом,
слышу Так отчётливо о чем грустишь,
и, тогда не сдерживая всех эмоций,
плачу каждой клеткой,
разрывая криком вакуума тишь.

наша бухта, кладбище отживших кораблей,
помнишь, шелест волн у моря,
детство... ,
по горячему песку мы босиком?!

как прилива ждали и удили рыбу,
жили общей важностью идей,
ночью звезды на небе считали,
жарили картоху на костре.

всполох языков палящих,
нам казались странно велики,
словно в амальгаме отражались,
в волнорезе девственной воды...

сколько лет прошло с поры той давней?
не считаю.  это ни к чему!
ведь с годами дружба не ржавеет,
память эхо бережёт тех дней.

лишь на перекрестке жизненных страстей,
милый друг, хочу тебя обнять,
дооолго так стоять, рук не разжимая,
слов пустых не говорить, молчать.



кто единожды пророс в тебе,
в роли не нуждается, аншлаге,
как и не нуждается он в бутафории,
и конечно в самом главном - в сцене.