Идут сражения...

На этих жизненных полях
Идут сражения.
И мы сражаемся в стихах
За поколение.
Идут бои,
Где в штыковой,
В пылу полемик
Сошлись,
Отточены ножи,
И здесь нет пленных.
Здесь, истекая кровью слов,
Погибших куча.
Здесь ждёт удачливых бойцов,
Смертельный случай.
И где-то с боку
Пулемёт,
Не умолкая,
(Свободами) валит народ,
Не разбирая
Где здесь чужие,
Где свои,
Он жмёт гашетку...
Упал поэт в бессилии
В свою кушетку.
А кто-то ткнулся носом в стол
И не поднялся.
Дымится пулемётный ствол
Статьями братцы!
Вступает в бой гранатомёт,
Накрыв сражение.
Живыми вряд ли кто уйдёт,
Он поражение
Несёт в поля из далека,
Но лупит точно.
Свалил он насмерть земляка
И нужно срочно
Его вытаскивать,
Несу,
Взвалив на спину,
И не заметил, как ступил
На эту мину.
Сработал её механизм,
Лечу в пространство,
Там оценив её ценизм,
Тоже взорвался.
И разорвала всё вокруг
Шрапнельность слова,
Но пулеметный
Сердца стук
Палит сурово.