Утро...лужа...двор пустой,
блеск зарницы...слышен гром,
ночью дождь шумел с грозой,
стены...серость-- детский дом...
Неподвижный силуэт--
тощий юноша...брюнет,
не больной...не наркоман--
умер от душевных ран...
Был не нужен никому--
одиночка...сирота,
сказок выбрал он страну,
в ней жила его мечта :
Чтоб пришёл за ним отец--
к сердцу накрепко прижал :
*Мой сыночек...сорванец,
ну пошли домой*...сказал...
Детство в юность перешло,
без родных...друзей-- один,
в мир из грёз его влекло--
часто снился Серафим...
Прилетал в полночный час,
обнимал юнца во сне,
поднимались в Высь подчас,
грусть оставив на земле...
Но однажды не вернулся,
с Серафимом воспарив,
в теле бренном не очнулся--
дух на волю отпустив...
Может быть сгустил я краски
для фантазии своей,
как и он....не видел ласки,
так же чужд мне мир людей...
26.04.2019.
***
© Copyright: Сергей Митрюков, 2019
Свидетельство о публикации №119042601501
Свидетельство о публикации №119042601501
Рецензии
