Поэт

Мне привычна тоска и усталость.
И с бокалом в руках кабаки.
В людях мало людского осталось.
Да и мало в добре доброты.

Я привык ронять пепел на руки.
И пропитывать дымом постель.
В повседневность вошла мою скука.
И подруга - седая метель.

Ничего уже дух не тревожит.
Не гоняет по венам мне кровь.
Улыбаться почти невозможно.
Как и верить в судьбу и любовь.

Поражён я недугом поэтов.
Видеть я перестал красоту.
Что описывал в сотнях сонетов,
Что ласкал как родную жену.

Не влечёт меня жар губ девичьих.
В их объятиях вижу капкан.
Я к признаниям стал безразличен.
Как и к собственным мыслям, словам.

Я стихами топлю свою печку.
На чернильных гляжу силуэт.
Я описывал мир безупречным,
А теперь получил в рот кастет.

Сплюнул кровь испугался, опешил.
Как же так? Где же свет и добро?
Мир сказал мне, что он не безгрешен.
А мои идеалы - ничто.

Я побрел слыша в спину проклятия.
Вытер кровь, засучил рукава.
Мне привычны тоска и усталость.
Вечера по хмельным кабакам.