Какое к черту описанье,
Когда душа так тяжела?
Какие к черту распинанья,
Когда природа так свежа?
Устав, измучившись тоской,
Я посмотрю на мир другой,
Что каждый сам в себе хранит,
И волен сам его творить.
Зачем же мне писать про облака,
Про стройный ряд берёз,
Когда душа у всех мелка,
Не воспринять её всерьёз.
Я выйду, молча оглянусь,
Окину взглядом мир.
И видеть в каждом научу
Не мрак, а сотни лир.
Новое слово
© Copyright: Демид Кириллов, 2019
Свидетельство о публикации №119042506314
Свидетельство о публикации №119042506314
Рецензии