Простите мне – что стал не многословен,
Словно одумался – подвел итог,
Текущий день под солнцем – безусловен,
Текущий год как в радости – пройдет,
Да, глуп ли я ? Промолвив птичьей трелью,
Я так безумно одинок – и лишь весна своей капелью,
Нас в сферу радости зовет…
По виду уж концовка мая,
Идёт апрель – он мастер на итог,
Уж нагревая солнцем землю,
Как вразумительно – скворец поёт…
Простите
© Copyright: Егор Роже Спесивцев-Кубарский, 2019
Свидетельство о публикации №119042504953
Свидетельство о публикации №119042504953
Рецензии