* * *
Прошлое пляшет, смеется, глумится,
Знает, что я его вряд ли достану,
И, чтобы горечью меньше томиться,
Я прибегаю, конечно, к стакану.
Но возлияния не защищают,
Как и поэзия не защитила,
И настоящее сохнет, нищает –
Жирное прошлое жрет его с тыла
И, ухмыляясь, рыгает в лицо мне –
Вот, мол, как славно ты пожил, писака.
Я уничтожил бы всё, что я помню,
Все эти образы – детища мрака.
Но – ибо горе соперникам Бога! –
Меч-кладенец, то есть слог, затупился,
И одинокое пьянство убого,
И чудотворный стаканчик разбился.
Прошлое пляшет...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2019
Свидетельство о публикации №119042500482
Свидетельство о публикации №119042500482
Рецензии