Художник 2

С кровью давно перемешаны краски
Слезы палитру залили давно,
И его кисть аккуратнейшей лаской
Наносит шедевр на свое полотно.

Если глаза закрываются даже,
Он все равно не оставит холста,
Цель у него остается все так же;
Он мучал себя столько дней неспроста.

Она повернула к нему свои очи,
Глубокие, чистые как небеса.
Губы застыли, и видно, что хочет
Девушка автору что-то сказать.

Пусть ненавидит и пусть проклинает.
Художника в жизни она не простит
Но на картине она словно тает,
И словно от сердца отлынул гранит.

Взор полон зелени, жизни и веры,
В этих очах смысл жизни его
Мир ее глаз идеален, безмерен.
Хоть для художника умер давно.

Ныне приходится автору туго
Он распродал все пейзажи свои
Но не отдаст никому он натуры
Первой -- последней, несчастной любви.

Снова глядит на портрет он тоскливо
Молод, талантлив, печален, несмел.
Он душу свою распустил на картины
Но не познал, что так долго хотел.